Бетонная крошка. Седой балкон. Из пластиковой трубы неспешно бежит дымок. Выхвалясь и тая, лениво взлетает к серой тугой пелене обреченного неба. 

Редкие серые перистые, покачиваясь, плывут на фоне тускло-грифельного полотна. А на горизонте сине-белая полоса. Чистая, яркая. По ней: армада фрегатов из плотной белоснежной ваты. 

Город дремлет.

Реконструкция моста. Троллейбусы, набитые людьми, продираются по машинам к заветной свободе.

Воздух расчерчен. Чувствуется. По рукам, лицу словно тонкие нити разорванных простыней. Голые деревья, склоняются над тротуарам, цепляя ветвями вечно бегущих людей. Им же тоже хочется трогать.

Взял бургер с двойным сыром.

— Ты зачем еще одну интернет-личность создал? Тебе, что, блять, реальности не хватает? А может ты так и бежишь от этой реальности? От проблем решил спрятаться в очередном похабном мирке? Да ты, блять, знаешь как это — жить? А знаешь зачем? Не знаешь и вряд ли узнаешь. В твоем возрасте баловаться ментальным анонизмом стыдно. Ты должен быть приличным и выдающимся даже в сети. А не прятаться за псвдотеории своего больного сознания. И уж точно не покупать себе очередное плешивое зеркальце, в которое и смотреться страшно. Разбить тем паче. Ты просто идиот. Тебе не сюда надо. Тебе на обследование надо. Ты снова почувствовал себя одиноким? Ты думаешь, что тебя здесь услышат? Ты никому, нахер, не нужен. Ты никогда не сможешь оправдать собственное существование и уж точно не сможешь оставить свой след в истории. Только в блядских журналах. Поэтому прошу тебя — закрой это хуйню и пойдем выпьем. Это максимум на что ты способен...

— Иди на хуй.

Приодеться. Записаться. Облюбовать.

Вам лишь бы не работать. Тестовая запись, как проявление лояльности к бесконарному движению насущных частиц.

Здесь ночует безумие...